The Dude

The Coen brothers have fertile imaginations. You would certainly need such fertility to make a movie like "The Big Lebowski". Then again, these are the same guys who wrote "Raising Arizona", a cult favorite from 1987 that solidified both Holly Hunter's and Nicholas Cage's respective careers. And even if the stories of these two pictures are quite different, they share an uncanny similarity in terms of the quality and quantity of humor.

"The Big Lebowski", much like "Raising Arizona", does a similar favor for another actor's career. In this case, it is Jeff Bridges, who ordinarily plays intense, dramatic roles. As Lebowski, he plays a deadbeat nobody who gets caught up in a rather improbable kidnapping scheme that was never meant to reach him, throwing "The Dude" (a self-appointed name for Bridges' character) into a wild and hilarious goose-chase. It turns out that (and this was unexpected, I must say) Bridges is simply unforgettable as Lebowski, taking "deadbeatness" to a whole new level and proving that he can indeed play all kinds of roles, dramatic and comedic. Makes us wonder why it is that Jeff Bridges has never played such a character, for he is a perfect choice.

Beside him are other talented, established actors - John Goodman, Julianne Moore, Philip Seymour Hoffman, Steve Buscemi and John Turturro, just to name the first and more widely known batch - who also play fantastically funny and rich characters without whom the story would be positively inexistent. Indeed, the supporting cast is fundamental in eliciting the wit of the story, as well as Lebowski's ludicrous behavior.

But it is Bridges that sweeps the movie, drawing almost rib-cracking laughing attacks with his lackadaisical antics in face of the absurdity of the events that unfold in front of him.

It's a shame that "The Big Lebowski" did not get the attention it deserved. It was thrown aside by the ever-present and ill-humored critics as a movie to chuckle to but not to admire. Their loss...

The public, however, has done the production justice by placing it right alongside "Raising Arizona" in the CULT FAVES shelf.

Bouncing Round The Room

Nothing better to write about, so I thought I would write about the first thing that came to mind. Or in this case, shall I say, ear...

Again, the topic is music. But this time, I will focus not on what is coming out of the speakers, but the speakers themselves.

So here's the deal: Last time I was in the States, I bought a rather kick-ass hometheater setup, with 7 speakers, and had it brought down here to my side of the equator. And like any classic, decent, 21st century hometheater setup, you can connect even your grandmother to it, should you feel inclined. Right now, grandma is home and my iPod is wired to it. I'm sitting here enjoying some sounds while I type.

Oh, just in case you care, the system is an Onkyo HTS-780. That translates to: Right under BOSE in terms of sound quality and sky-high over SONY and the likes. I definitely recommend it if you like good sound but don´t feel like being ripped off for it.

Also for your information, my little toy is a little loud. Ready for the description package?


1. For starters... Max volume is 68. I made it as far as 61. 62 is not funny. It´s painful.

2. I had it cranked up to 51 before I started writing this. It´s now at 36 because I couldn´t concentrate.

3. If you go up into the mid and upper 40's (and beyond), the sound is such that the speakers move.

4. At the current 37, I can feel the vibration on my keyboard. At the previous 51, the hairs on my legs were vibrating.

5. Big sound, not so big room... You add it up. Makes things pretty interesting, especially for blasting a good action flick!


Funny, I've always been the type to condemn excessively loud music. Generally, I still do. But I'm finding that sometimes loud is necessary!

So far, I've gotten no complaints from my neighbors. Then again, it´s not like I could ever hear the doorbell...

Discovering Music

Maybe it´s time to start writing again, regardless of the 4-month long writer's block that has been installed in me. But let´s start slow...

All music deserves a chance. No matter how regurgitatively bad it may seem at first, it nevertheless has its value. Lately, I've been slowly learning this curious little fact.

Don´t get me wrong, I still think that some musical genres are positively atrocious, unhealthy for both mind and body. I might cite hard heavy metal or rap or brazilian funk, in my case. But you know the saying: Opinions are like...CENSORED Everybody's got theirs.

However:

Let's look at my case; it´s the one I'll have the most authority to deal with. I may indeed loathe the genres named above, but if I look at certain qualities and aspects of each one, they all have at least one valuable facet.

Heavy metal derives much of its inspiration from classical (believe it my friend, it´s true).

Rap incorporates into its contents healthy doses of modern negro culture (and don´t ask me to use "african-this or african-that" - I'm not european-latin-brazilian, nor do I want to be labeled in such manner. But that´s another subject altogether!)

Brazilian funk has a similar, although less developed, cultural ingredient and hordes of people love to dance to the rhythm (myself NOT included).

And so on and so forth -

And I... I have recently been bitten by the most improbable of bugs. Having discovered, shall we say by a "friendly shove", one of electronic music's segments, I am forced to admit that I'm quite addicted to TRANCE and PSYTRANCE. If you had forecast this future to me six months ago, it is likely that I would have developed a distrust for the mirrors in my house, because it certainly wouldn't be ME looking back.

But there it is, I'm in love with the music. More importantly than that, I'm in love with something much more dear to me. It's been TOO LONG since the last time I discovered a new musical passion worthy of an amplified and meticulous exploration of new sounds and rhythms.

And I do acknowledge that trance and psytrance does not offer all that much in terms of cultural and spiritual value (and that it may be simply maddening to some!). But it is a sound capable of drowning me in an unstoppable need and desire to move, do dance, to feel. That is its value. It is energy. And once you have understood this, you can start searching for what is minute and precious, what is beautiful and hypnotic. I feel I am starting to perceive this.

And this is true about any type of music. Some have large quantities of one thing and almost none of another. But its appeal depends on the listener's needs.

I will never like rap, I will never like heavy metal, I will always classify brazilian funk as truly vile and there are more dislikes in this list. But at least I can finally understand their existence. It is a valuable lesson to learn, and one which I have always been somewhat reluctant to accept.

Estou precisando de férias de novo... Desta vez, da minha cabeça. Eu penso tudo e nada ao mesmo tempo, indefinido entre ebulição e zero-Kelvin. Que esta foto me sirva de refúgio. Por enquanto...

Segue a vida.

Air Heckard

This one This one made me angry enough to deem a blog post necessary...

Certain people have no shame. Get this:

His name is Allen Heckard, he is from Portland, Oregon, and apparently, he looks uncannily like Michael Jordan. So far, so good, right? I mean, it can´t be so bad! You might actually make some cash having a God-given "talent" like that! Well, this man has found a way to take his cash cow to a whole new level.

Believe your eyes now: Mr. Heckard is suing Michael Jordan because they look alike. Preposterous, right?! Oh, but it gets better! The amount: $416 million. Four hundred and sixteen million dollars! Laughing yet? Wait, the punchline goes a little further. Apparently, $416 million is pocket change, so... He is suing Phil Knight, founder of sports apparel giant Nike, for the same $416 million! Seems that Allen's "living hell" was worsened by Nike's constant use of Jordan's image over the last 20 years or so. The grand total being demanded for Heckerd's little problem is a staggering $832 million!!

Allen Heckard's claim is that he is fed up with being mistaken for Michael Jordan nearly every day of his life for the past fifteen years. Technically, the claim is "defamation and permanent injury and emotional pain and suffering".

"I'm constantly being accused of looking like Michael and it makes it very uncomfortable for me." said Heckard.

He let out a few more memorable quotes after that one, but none that come close to this little pearl:

"Even when I go to the gym I'm being accused of playing ball like him (Jordan)" [sic]

This guy clearly needs to be slapped around a bit to get some sense knocked into him, wouldn't you agree? I imagine that MJ is having himself a good laugh right about now. But I think that Mike is nice (and sane, and rich) enough not to countersue.

But seriously, it has become evident that urgent action must be taken by american lawmakers in order to put a halt to such frivolousness and absurdity. It appears that a culture of lawsuits is thriving in the United States. Nobody wants to take responsibility for their actions or, in the case of Heckard vs. Jordan, people want to blame others for things which are obviously out of their control.

In the end, it becomes very clear that the real motivation behind such sheer stupidity is this: Everything ultimately comes down to easy money.


PS- The guy dribbling the ball in the picture above... That must be Air Heckard, right?

Presidents and Clowns

Isn´t it funny? I have spent the better part of the decade crucifying the man I consider responsible for the chaos in international politics in the beginning of the 21st century. George W. Bush seems to think that showing his virility by means of all out invasions and hostile politics are the way to go. It almost happened with North Korea, it happened with Iraq, it´s almost happening with Iran.

Well, my american friends... Don´t feel too bad. Here we have the exact opposite! Our illustrious president, Luiz Inácio Lula da Silva, affectionately known as Lula, has been showing a predilection for getting *CENSORED* (let´s just say that it has to do with invading a certain body-cavity), enjoying it and then paying for it!! Let me explain:

Brazil has heavy investments in the production and extraction of natural gas in Bolivia by means of energy-giant Petrobras. Or should I say had, thanks to the newly elected president of Bolivia, a man named Evo Morales, a populist of native Incan background, a man of little education, full of empty promises and bravados, and more importantly, a pawn of Hugo Chavez, whom we all know very well.

A few weeks ago, Mr. Morales decided that he would nationalize Bolivia's natural gas resources. And apparently, he felt that he needed to do so by flexing his (little) military muscles against Petrobras - and consequently, Brazil - on Bolivian territory, by invading and taking over brazilian owned and operated natural gas industries, and then expelling its officials. Mind you, these are industries that are operated legally and in accordance to all political and financial treaties between the two countries by Petrobras. In other words, Morales trampled over everything from industrial contracts to private property. He then proceeded to exorbitantly raise the prices of natural gas. And if that wasn´t enough, he now declares Brazil as being a usurper, a pillager, a danger, etc, etc... Needless to say, Morales' proud grin after "beating down the south american giant" in a David and Goliath-like fashion had behind it the sly smirk of Mr. Chavez.

Lula´s reaction on behalf of Petrobras and Brazil?

A formal protest in international courts! Nope...
A demand of payment for losses in private property! Nah...
A demand for the compliance in terms of contracts! Not that either...
The slighest threat, militarily speaking! Not a chance...
The demand for a simple apology! C'mon, AN APOLOGY!! Not even...

Oh, but he DID react! And here is how:

Even though Brazil has already found other sources and means to maintain the steady supply of natural gas it needs, Lula has stated that the country will continue to purchase natural gas from Bolivia, at new and abusive prices, to help its "poor people".

Somebody pinch me.

Mr. Lula sends the following message to brazilians and to the rest of the world:

Humiliation, theft, ridicule, disrespect and the many other implications of actions such as the ones undertaken by Bolivia will be pacifically accepted with a smile and a reward in cash!

I wonder if Lula asked for a lubricant...

Arnaldo Jabour e o Moleque

Essa era boa demais para deixar passar... Só podia ser o Jabour mesmo! Divirtam-se!


Amigos ouvintes, hoje não vou falar com vocês, não.

Eu vou falar com um garotinho, lá do Rio de Janeiro, que fica fazendo malcriação, e não quer comer.
Olha aqui, garotinho, você é um menino muito manhoso! Come. Toma aqui, garotinho, toma uma colherzinha de mingau. Não quer? Ah... quer tutu né? Tutu você gosta, né? Mas não pode. Principalmente o tutu do povo.
Meu filho, come. Você assim vai ficar magrinho. Come, bolinha.
Engraçado!
Você manda sua Rosinha entregar R$ 330.000.000,00, ou seja, U$ 160.000.000,00. Você manda sua Rosinha entregar esses 160 milhões de dólares sem licitação, sem contratos, sem nada, a meia dúzia de ONGs corruptas que não existem, sem endereço, tudo laranja e quando descobrem sua travessura você fica magoadinho e resolve não comer.
Ah, garotinho, para com isso, come. Em vez de ficar fazendo manha, manda devolver os 160 milhões de doláres do povo, que foram entregues a ladrões, que depois iam financiar sua campanha, hein... e outras mumunhas que todos sabemos, não é?
Devolve o dinheiro, garotinho! Não adianta devolver os 600 mil reais que você já recebeu por conta, nem negar o aviãozinho a jato do traficante que você alugou. Não adianta. Tem que devolver os 160 milhões de dólares.
Essa grana dava pra fazer uns 15 bons hospitais no Rio. Essa grana é 20 vezes mais do que a Rosinha investiu em equipamentos pra saúde. Anda, garotinho, come! Essa manha não adianta!
Você pensa que os moços do PMDB vão querer você depois dessa malcriação? Os moços brigam com você!
Ah, já sei! Já sei que você quer ficar magrinho, sem bochechinha, não é? E ainda por cima, bancar a vítima política! Oh, meu filho, pensa que o povo é bobo? Come, garotinho, e manda sua senhora devolver um dos maiores desvios de verba da história brasileira (160 milhões de dólares)! Vamos logo! Não adianta fazer manha, não!

Come e devolve o dinheiro, Garotinho.

Raízes Em Vermelho e Preto (Parte 2)

HIBERNAÇÃO -

A semente Rubro-Negra germinou e dava indícios de florescer quando foi decretada, em duas etapas, sua hibernação.

A primeira aos 7 anos, fui de mala e cuia com meu pai e minha mãe para São Paulo, aprendi a falar "meu", comer bolachas e cheguei até mesmo a flertar com a adoção de uma nova esquadra - digamos assim, uma dupla nacionalidade, já que "uma vez Flamengo...". Sob a influência de um primo e alguns bons amigos, tornei-me sucetível ao talento e às cores do São Paulo Futebol Clube (mais uma vez os belos e contagiantes vermelho e preto, mas com um branco invasor), equipe pela qual até hoje tenho respeito e um certo carinho. Inclusive existe até hoje, em algum obscuro álbum de fotografias, uma foto minha da época trajando a camisa do tricolor paulista. Mas a sorte interveio e minha possível "São Paulice" findou-se antes mesmo de começar.

Na verdade, esta tal sorte interveio não somente em termos do clube, mas do esporte por inteiro. O ano era 1986 e lá ia eu de mala e cuia novamente. Destino: A terra do Tio Sam, do beisebol, do Mickey. A hibernação se instalava em definitivo agora.

Mais uma vez me inseri na cultura, me deixei influenciar pelas paixões dos outros e acabei por tornar-me um mini-gringo fluente em inglês e torcedor ávido das equipes de beisebol, basquete, futebol americano e hóquei no gelo da cidade de Chicago, nos EUA (times que ainda acompanho e por quem continuo torcendo, mesmo daqui de terras tupiniquins). Entre 1986 e 1991 fiquei ilhado, sem contato com minhas raízes, sem a mínima noção do que se passava com "O Mais Querido". Não havia internet nem cobertura jornalística que me permitisse acompanhar o tetracampeonato brasileiro em 1987 e outras glórias do Mengão durante esses 5 anos.

Curiosamente, chego agora a uma feliz coincidência:

Se o vermelho e preto que amava no Brasil não mostrava as caras a mim, o outro vermelho e preto pelo qual me apaixonei me enchia de títulos e orgulho nos EUA. O Chicago Bulls de Michael Jordan, Scottie Pippen e outros jogadores fenomenais papava 6 campeonatos nacionais em 8 anos. E eu sou dos poucos que pode dizer de peito aberto que não fui um daqueles que pegou o bonde andando! Meu amor pelo Chicago Bulls começou ainda em 1987, quando o time amargava as últimas colocações da NBA. Sofri 4 anos nas mãos do arqui-rival Detroit Pistons até que a dinastia de Jordan tomasse as rédeas do esporte e eu pudesse berrar "É CAMPEÃO!" em duas parcelas de três! Já viu, né? Vermelho e preto é vitória e amor que transcede esportes e culturas (reconheço, isso é frase de Rubro-Negro roxo e chato!).

Eis que aos 16 anos, finalmente ressurgia o broto, finalmente renascia o autêntico Rubro-Negro, finalmente a pele era envolvida pela segunda pele que é o Manto Sagrado.

Nas minhas férias de verão de 1992, mais uma que passava aqui no Brasil com a família, tive meu primeiro gostinho de Maracanã. E que gostinho... O prato de entrada foi o Santos, com um 3 x 1 em que um dos gols do Flamengo foi marcado contra por um Santista chamado Bernardo. O prato principal foi o Botafogo, primeiro jogo da finalíssima do Campeonato Brasileiro de 1992, uma sapecada belíssima de 3 x 0, mais de 100.000 pessoas no estádio (que aperto!), uma atuação fabulosa do Mengão com direito a assistir ao Mestre Júnior deixando Renato Gaúcho sentado seguidamente com dois dribles humilhantes! E finalmente, a sobremesa, dessa vez longe do Maraca: ver meu Mengão se tornar o único pentacampeão brasileiro!

Ao voltar para os EUA depois das férias, voltei à mesma condição anterior: Como se fosse um balde de água fria (leia-se: re-inserção na cultura americana), mais uma vez eu sabia apenas o que meus primos Rubro-Negros me contavam. Inclusive um ataque que chegou de carruagem e saiu de carroça (Romário, Sávio e Edmundo) e uma tal de uma "barrigada" em 1995... Eu, como Flamenguista, não vi nada disso! Mais uma vez: Sorte minha!

A semente esperaria mais um pouco. A partir de 1998, ela cresceria forte, intensa e, finalmente, fixa em solo brasileiro.

Raízes Em Vermelho e Preto (Parte 1)

AS ORIGENS -

Meu pai jamais teve o direito de escolher seu time, pois meu avô, maluco, não admitia que alguém na família fosse outra coisa que não fosse America. Seu vício pelo "Sangue" carioca era tanto que dois casos contados por meu pai até hoje perduram em minha memória:

1) O América consagra-se campeão de algum torneio (meu pai não soube dizer qual) e meu avô, numa violenta crise de felicidade, invade o campo e agarra o goleiro com um abraço que levou ambos ao chão.

2) Minha tia, com meros três meses de vida, ganha um tour completo da sede do America Football Club nos braços de meu avô, sócio do clube. Detalhe: Com direito a apresentações de todos os funcionários da época e explicação minuciosa das dependências do clube.

Entendeu a neurose? Pois é, meu pai a sentiu na pele. Ele, que cresceu na época do Glorioso Botafogo de Garrincha e cia, foi impedido de tornar-se Botafoguense por meu avô ensandecido.

O lado de minha mãe é composto por um timido bando de tricolores, todos donos de uma paixão tépida, se é que isso venha a se chamar de paixão; digamos que é inversamente proporcional à loucura de meu avô paterno. Nunca alguém desse lado da família demonstrou qualquer indício de amor ao Fluminense e jamais alguém manifestou o desejo de me influenciar. Sorte minha...

Vascaínos, graças a Deus Pai Todo Poderoso, não conheci em minha família. Existe aqui e ali um "agregado" que, se pisar fora da linha, será sumariamente escorraçado. Vasco, NÃO.

Sendo assim, até hoje não sei bem a quem devo agradecer. Quis o mesmo ser supremo que acabo de mencionar que eu me tornasse um inveterado Rubro-Negro, daquele tipo que sofre físicamente durante jogos decisivos. No Maracanã, metade do espetáculo é no campo, metade é meu, nas arquibancadas (um dia, por sinal, hei de contar minhas poucas mas hilárias histórias de Maracanã nessas páginas). Final de campeonato então, é coisa séria! Suo frio, as pernas tremem, as unhas encolhem e a garganta ferve.

Algum filtro foi forte em minha infância. Sim, digo "filtro" porque aos 4 anos, dizia que era Flamengo, Vasco, Fluminense, Bangú, América, Botafogo, etc, etc... Tudo junto. Possivelmente, sei exatamente que filtro foi esse: Foi o Flamengo da década de 80, que varreu o planeta com um futebol avassalador, sob a batuta de Júnior, Adílio, Andrade, Mozer, Leandro e família. Ah, tinha também um tal de Zico no time. Gooooooooooool... Zico, Zicão, Zicaço!!!! Ou seja, foi mesmo uma lavagem cerebral. O menino aqui não teve opção que não fosse torcer para aquele time que conquistava o Rio, depois o Brasil, depois a América e finalmente o mundo. E assim, a nação cresceu em "n" milhões + 1.

Pó Estelar

Sentei na minha cadeira de praia, que levei para a fazenda no campo, e reclinei o encosto até seu ponto mais horizontal. O iPod, programado em shuffle, dava a largada com Jim Morrison, do The Doors, cantando a fantástica "Waiting For The Sun", embora isso fosse precisamente a última coisa que eu desejava naquele momento. Isto porque, diante dos meus olhos e suas pupilas inteiramente dilatadas, apresentava-se em meio ao breu da noite um céu absurdamente lindo, um cobertor de cor negra pontilhado por o que mais pareciam ser diamantes azuis, brancos, amarelos e laranjas.

Estendia-se diante de mim um quadro de uma beleza intraduzível, de uma magnitude indefinível, de um valor incalculável - um banquete para a imaginação, um carrossel de estrelas.

Ah, mas essa beleza, que volta e meia se torna quase sufocante para mim, não basta.

Me orgulho muito em ser um dos poucos a tentar compreender as implicações da simples existência delas. A imensidão que me separa delas poderia muito bem me desestimular. Muitos diriam que há uma certa inutilidade em destrinchar as entranhas de algo tão distante, tão fora de alcance, tão insignificante para os residentes desta pequena bolinha azul. É mesmo???

Carl Sagan, um dos meus ídolos, diga-se de passagem, colocou essa questão na devida perspectiva para mim quando escreveu "Cosmos": As estrelas, os planetas, todos os corpos celestes são compostos pelos elementos químicos imutáveis já conhecidos pelo homem - carbono, hidrogênio, oxigênio, hélio, etc... Se as células de nossos organismos são também compostas por estes elementos químicos, e se nossa existência, a vida, é o fruto da interação destes elementos, então meus caros amigos, revela-se que somos feitos de pó estelar. Literalmente.

Imagine só! Existe a sólida possibilidade de que um, muitos, todos os átomos de seu corpo tenham um dia sido combustível de uma estrela já morta; uma estrela igual a qualquer uma que vemos noite após noite.

E agora, mudou a perspectiva?

Digamos então que não nos preocuparemos com questões existenciais. Vamos brincar um pouco com a imaginação. Vamos entortar a capacidade da mente humana em entender números astronômicos (sim, piadinha intencional).

Quer ter uma idéia do tamanho de uma estrela? Bom, porque não começarmos aqui na nossa vizinhança?

O sol, esta bola de fogo gigantesca que nos ilumina, nos aquece e nos dá a vida, é uma estrela que, com seu diâmetro de 1,4 milhões de kilômetros, é considerada como sendo de tamanho médio. Sim, médio! Não acredita? E se eu te dissesse que a há uma estrela chamada Epsilon Aurigae que é apenas 1.278 vezes maior que o sol? Não visualizou, correto? Então tente digerir esta informação da seguinte forma: Se colocada no lugar do nosso sol, a superfície de Epsilon Aurigae estaria situada além da órbita de (pasmen!) SATURNO! Mercúrio, Vênus, Terra, Marte, Júpiter e Saturno seriam engolidos!

Tamanho não te impressiona? Talvez então distância...

Quer ter uma idéia do quão longe fica um quasar? Ah, antes que me esqueça, quasares são os núcleos ativos de galáxias contendo buracos negros super massivos (algo não muito diferente da foto acima) e são os objetos mais distantes da Terra. Pois bem, recentemente descobriram um desses troços a 13 bilhões de anos-luz da Terra! Ok, talvez isso mereça também uma explicação: 1 ano luz equivale à distância percorrida pela luz em um ano - ou seja, a 300.000 km por segundo, isso significa (prepare-se) 9.460.536.207.068 trilhões de quilômetros!! Agora multiplique:

9.460.536.207.068 x 13.000.000.000.000 =

Captou? Sentiu o drama? Assimilou o tamanho do número depois do "="? Pois é, nem eu. Ah, mas antes de te deixar salivando com este pequeno fato, deixe-me adicionar mais um: O tal quasar é um tanto quanto brilhante também. 10 trilhões de vezes mais brilhante que o sol, pra ser exato...

Acho que deu pra perceber minha empolgação com este assunto, não? Pois então acredite: A cada vez que me deito sob um céu estrelado como este que descrevi acima, essas são algumas das coisas que me passam pela cabeça. Não, não sou louco. Apenas sei que o mero fato de possuir a capacidade de apreciar algo tão colossal e ao mesmo tempo tão belo é o que há de mais emocionante na vida.

E diante de tanta beleza, diante de tanta grandeza, só posso mesmo concordar com Carl Sagan em sua genialidade:

Sou pó. Sou pó estelar.

Máquina do Tempo

Me pediram uma tradução do texto anterior e resolvi aceitar o desafio. Peço desculpas se o texto perder um pouco de conteúdo - acredito ter um tanto mais de habilidade em inglês do que em português. Em todo caso, lá vai!


Um retângulo preto e brilhante, alguns botões, uma corda, auriculares e alguns ingredientes como melodia, harmonia e ritmo... Esta é a receita, meu amigo. Tens nas mãos uma poderosa máquina do tempo.

Ah, mas não tem que ser, necessariamente, um iPod. Pode ser uma "prehistórica" vitrola ou um discman. Pode ser até mesmo seus lábios fazendo "biquinho" com ar passando por através deles!

A música é minha máquina do tempo. Em questão de algumas horas e com o auxílio de meu novo iPod, eu fiz uma visita aos meus quatro anos de high school nos EUA, voltei à faculdade, a 1983, à semana passada, até antes de meu próprio nascimento, até o século 18! E isso é só a ponta do iceberg.

Melhor do que isso, acabo de reviver sensações dignas da mais intensa nostalgia, felicidade, tristeza - o que você imaginar, eu estou sentindo (a cada quatro minutos, mais ou menos).

Ingenuidade, inocência, descoberta, ganhos e perdas, orgulho e vergonha, um beijo dado e um beijo roubado, união e separação, a nebulosidade e clareza da mente, caminhos percorridos em kilômetros ou milímetros, gargalhadas trovejantes e tristezas de esmagar o peito, infância perdida e o tropeço na condição de homem, extrema confiança ou incerteza...

Em carros, aviões, ônibus, trens, navios. No Rio de Janeiro, em Connecticut, na Espanha, na California, em Buenos Aires, em Manhattan, num canal em Veneza ou em algum lugar bem alto, acima do Oceano Atlântico. No chuveiro, na praia, andando pela rua, na academia, sentado na grama num dia claro e frio da primavera Nova Iorquina, fumando um cigarro, transando, em frente ao computador - uma lista impressionante e interminável!

Eu voltei a distância e a profundidade de meu primeiro amor, já examinei uma noite inteira dos tempos em que desconhecia as virtudes do desconhecimento, consegui acessar os dias indescritíveis após a morte de meu pai, voltei aos momentos em que estive num palco, cantando com amigos da high school e da faculdade e.... agora.

A música sempre esteve comigo, em mente, corpo e alma. Ela tem sido poderosa e, ao mesmo tempo, delicada o suficiente em permitir-me a abertura de meus olhos no reconhecimento do que é essencial à vida:

Quem sou
Quem fui
Onde estive
Com quem estive
Onde cheguei
E possivelmente até mesmo onde vou.

Time Machine

I got up from bed, fighting off the flu and all, to write this one.

A shiny, black rectangle, a few buttons, a cord, headphones, a few ingredients such as melody, harmony and rhythm... There is the recipe, my friend. You have in your hands a mighty time machine.

Oh, but there's no reason why it should be an iPod necessarily. It could be a "prehistoric" turntable or discman. Hell, it could be your puckered-up lips and air going through them!

Music is my time machine. I have, in a matter of a couple of hours and with the aid of my new iPod, revisited various moments in each year of high school, gone back to college, back to 1983, back to last week, back to way before my birth, back to the 18th century! And that´s just the tip of the iceberg.

But better than that, I've just relived sensations worthy of intense nostalgia, happiness, sadness - you name it, I'm feeling it (every four minutes, give or take a few).

Ingenuity, innocence, discovery, triumphs and losses, pride and shame, a kiss taken or given, union and separation, a mind clouded or crystal clear, paths treaded in kilometers and millimeters, thundering laughter or chest-crushing sorrow, childhood lost and manhood stumbled upon, extreme confidence or uncertainty....

In cars, planes, buses, trains, ships. In Rio de Janeiro, Connecticut, Spain, California, Buenos Aires, Manhattan, a canal in Venice or somewhere way above the Atlantic Ocean. In the shower, at the beach, walking down the street, at the gym, on the grass on a brisk New York spring day, smoking a cigarette, while having sex, in front of the computer - an interminable, mind-boggling list!

I've gone as far back and as down deep as my first love, I've retraced an entire evening from back when I had no idea that ignorance was bliss, I've managed to tap into the indescribable days after my father's death, I've touched upon moments on a stage, singing with good friends from high school and college, and... Now.

Music has always been with me, in mind, body and soul. It has been powerful enough and sufficiently delicate in helping me open my eyes to what is of the essence in life:

Who I am
Who I was
Where I've been
With whom I've been
What I've accomplished
And maybe even where I'm going.

30

Após longo e tenebroso inverno, volto a escrever. Na verdade, não teve nada de longo e tenebroso - pelo contrário, tive tanta coisa acontecendo nessas ultimas duas semanas que me faltou tempo e energia para dar continuidade à minha imitação semanal de escritor.

Bem, então vamos ao que interessa...


Foram quatorze dias em que aconteceu o que há de mais cômico, mais triste, mais emocionante, mais desesperador, mais divertido, mais irritante, mais prazeroso, mais gratificante e mais feliz, dando maior ênfase a este último. Os vinte saíram e os trinta entraram de maneira apoteótica.

Eu enfrentei, sim, uma leve crise por estar "trocando de pele", mas ao contrário do que todos acreditaram, não foi porque me sentia velho. Nada disso...

Me sinto como se estivesse em pé numa plataforma de uma estação de trem, olhando fixamente para frente, e um trem de alta velocidade passa diante de mim deixando um rastro, um vulto multicolorido e barulhento, rostos nos vagões se misturando ao passarem, chão tremendo, ar se deslocando com um trovejar no peito. Está tudo passando rápido demais!

É um tanto quanto assustador, mas é fascinante, sabia? Só de pensar quantos vagões já passaram...

Aos que têm vinte-e-algo, muitíssimo obrigado pela companhia da última década.
Aos que têm trinta-e-algo, será um prazer compartilhar a próxima com vocês.

A Luz No Fim Do Túnel

Senhoras e senhores, há esperança. Pode ser apenas um espasmo, um soluço cósmico, mas existe sim uma luz no fim do túnel para a música.

Em Outubro de 2005, escrevi sobre a mediocridade que impera sobre melodias e harmonias brasileiras e mundiais. Era uma horrorosa cacofonia de barulhos metálicos e disfunções vocais. Pusesse um video clip atrás da "música" e voilá, um filme de terror instantâneo!

Hoje meu mundo tomou um tranco, um grato tranco! O grupo Los Hermanos entrou em minha vida. Comprei hoje à tarde seu mais novo álbum, "4", e passei duas horas estudando, destrinchando e garimpando. Tenho boas notícias:

Olhando pela fechadura, meio que despretensiosamente, como se fosse um segredo a ser descoberto por quem ousasse se interessar, tive a bela supresa de encontrar a melancolia cantada com um sorriso na cara. A impressão que deu foi que Los Hermanos cantam sobre uma vida que se apresenta em tristezas e tribulações, mas que ainda assim, vale a pena cantá-la, e mais ainda, vale a pena fazê-lo com um (me perdoem, mas a perfeição do termo me impele) foda-se calculado.

Quer saber? Foi um gigantesco alívio! Hoje em dia, cantores nada fazem além de gemer ou gritar. Rodrigo Amarante e Marcelo Camelo, que alternam nos vocais do grupo, falam e dó, ré, mi, fá, sol, lá, sí e dó (e suas variações intermediárias, é claro). Hoje em dia, músicos se limitam a três notas para acompanhar seus grunhidos e berros. Em contrapartida, a complexidade dos arranjos, a beleza das harmonias, as fascinantes dissonâncias e alterações em tempo fazem do Los Hermanos um delicioso passeio pelas possibilidades e oportunidades que o talento musical proporcionam.

Ótimo, hein? Já falei de técnica e poesia, tentei minha eloquência, mas faltou a definição de mesa de bar. Quem são Los Hermanos?

Faltam meses e meses até que os conheça de verdade e possa ter algo definitivo a afirmar sobre Los Hermanos, mas já que me propus a brincar de crítico musical logo de cara, que tal essa:

A MPB e a Bossanova encontram o Radiohead.

Bathroom Wall

I could not help but "copy and paste" this text from Laila´s The Pawnshop. It was just too good to let it pass by... So Laila, if you don´t mind, these words that you found which you made your own, I'm making mine.


This was found on a bathroom wall somewhere in the U.S.A....

"You've taken over my mind. You've raped my thoughts with your image viruses then sold me fake cures for your own disease. Your words and pictures scream orders at me like angry prison wardens. When I cover my ears, your voices echo in my head. I hate you. When I see your billboards, your talk shows, your rock concerts and your factories, when I see the work of your twisted libidos, I want to kill you. I want to set fires, plant bombs, derail trains. I want to smash your buildings and tear at your bodies until the skin of my hands is worn to the bone. I am filled with a rage that burns my eyes.

I don't want to feel this way. You have done this to me. These feelings are the fruits of your multi-billion dollar sowing. And I am not alone. There are others like me out here. Every suicide, every madman, every man and woman who gets a gun and just starts shooting -- these are your illegitimate children. They don't all know what they are doing. All they know is hate for the invisible walls which you have raised around them, hate for the narrow path you have tried to make them walk. And the innocent pay in blood for your negligence.

Remember this: My mind is big. The more you try to push me down and make me small, the greater the pressure inside me becomes. The greater the pressure, the greater the chance of an explosion. There was once a time when I felt love, but now I feel only hate and anger, and fear at what I might do. And you can tell me to "BE HAPPY," but I know that you really mean "BE QUIET".

Believe me, I want to be happy. You stand in my way."

PIU.

The Professor

- How fast are you really?
- Got a coin? A quarter or something? Hold it up against the wall for me.

Neil picks up his drum sticks and places the tips on the inch-wide face of the coin, just about on top of George Washington´s left cheek. What the reporter sees next - or should I say, fails to see - is a blur. With outrageously quick and surrealistically precise hands, Neil Peart drum rolls the coin against the white wall, and it does not fall. His speed is such that the coin behaves as if glued to the vertical surface, defying gravity itself.

That is the legend of Neil Peart, drummer for canadian trio "Rush". Whether it´s true or not, I have yet to confirm. But I wouldn´t doubt it.

I am sitting here watching and listening to the DVD "Rush in Rio" and, were it not for the drool on my chest, I would not have noticed my wide open mouth. Homer Simpson drools to donuts, I drool to Neil Peart´s drums.

If you have never heard Rush, I can understand. They have the reputation for playing rather "heavily", to put it lightly. It is not music for all ears. But hey, no rock group lives as long as Rush has (31 years since Neil Peart joined the band) and becomes so successful across the planet by just making large quantities of head-splitting noise. Geddy Lee (vocals, bass, synthesizer), Alex Lifeson (guitars) and Peart are all virtuosos, and their music sounds accordingly. With regards to Neil specifically, what I can tell you, first of all, is that his speed is downright scary - and this includes the speed of his hands as well as how agile he is in moving from one drum to another. Secondly, the guy seems to have four brains, one for each limb! His left leg might be doing something different from his right, which in turn is doing nothing related to his left hand, which is completely off synchronization with his right hand - and he somehow makes it all come together perfectly. And finally, his creativity and his capacity to vary between measures of a single song are just phenomenal. So... If in fact you have never heard Rush, if you have never been hypnotized by Neil Peart´s transcendental drumming, my deepest condolences. Let me be the one to tell how things work here:

You may be imagining some long-haired, shirtless, tongue-waiving, face-distorting, leather-wearing, substance-abusing skin and bones of a drummer... Well, it simply is not the case. First of all, the man is now 53 years old. Fifty-three. He wears a regular t-shirt and his already traditional african-style percussionist cap on his head to cover his balding head. And when it comes to his face, that is what impresses me the most. He´s not making ridiculous faces, he´s not sticking out his tongue, he´s not flailing a mane of hair around. He is dead serious and completely concentrated on the colossal quantity of percussion instruments which surround him in 360 degrees. Quite simply, the man means business.

As I write, I watch his almost 10-minute solo. What am I doing? Besides "air drumming" all over the place (until some 3 minutes ago, I thought I could play drums), I'm cracking up in laughter. Yes, laughter! I find it comical that somebody could become so supernaturally good!

So go ahead and ask me. "Is Neil Peart the greatest rock drummer ever?"

Let me put it this way: It´s God in heaven and Neil on the drumset.

Copas De Uma Infância

120 milhões em ação, pra frente Brasil do meu coração!
Todos juntos, vamos, pra frente Brasil, salve a seleção!

Pois é... Eu berrava isso como se fosse questão de vida ou morte, como se realmente a existência de minha pátria dependesse da voz de cada cidadão, da união de todos para apoiar aqueles guerreiros que defendiam, com bola, chuteira e uniforme, a honra nacional em canchas européias. Era algo maior que tudo, que todos. Era vital e era lindo.

Eu me lembro, junho de 1982, posando para fotos tiradas por meu pai, com a camisa canarinho da seleção brasileira - aquela que ainda tinha a Taça Jules Rimet no escudo em vez do tradicional "CBF" dentro da cruz - e o peito explodindo de orgulho por ter na pele a mesma camisa que usavam Zico, Sócrates, Falcão, Júnior, Mozer, Leandro, Toninho Cerezzo e outros craques. Naquele mês daquele ano, eram motivo de honra as decorações de rua, aquelas bandeirinhas e fitinhas verdes e amarelas atravessando os asfalto a uns quatro metros de altura. O Village, em São Conrado, onde eu morava na época, entrava de corpo e alma no espírito da Copa do Mundo da Espanha de 1982 com pinturas nas calçadas, cornetas ensurdecedoras e bandeiras brasileiras pendentes das janelas.

Eu me lembro da virada de 2 x 1 em cima da velha União Soviética (aquelas camisas rubras com o imponente, quase assustador, CCCP em branco são inesquecíveis!), do baile de 4 x 1 sobre a Nova Zelândia, com direito a golaço de Zico e dos 3 x 1 sapecados na Argentina de Maradona. E me lembro, ainda como se fosse ontem, o dia 5 de Julho de 1982, indo de São Conrado à casa de minha avó em Copacabana e escutando no rádio o nome de Paolo Rossi sendo gritado pela terceira vez - até então, Brasil e Itália empatavam em 2 x 2. Não me pergunte a razão de minha mãe me arrancar de casa em plenas quartas-de-final de Copa do Mundo! Só sei que cheguei lá para assistir os últimos seis ou sete minutos de jogo e simplesmente não entender o placar final. Que sofrimento para um moleque de seis anos...

Em 1986, já com dez, as memórias são ainda mais vivas. O golaço de Josimar (quem se lembra?) contra a Irlanda do Norte, a goleada de 4 x 1 sobre a Polônia e aquele jogo maldito contra a maldita França do maldito Michel Platini. Até aquele dia, a São Paulo que minha família havia adotado como lar se comportava como o Village no Rio, decorações, bandeiras, fogos, cornetas, orgulho. E então veio aquela cruelíssima disputa de penaltis vencida pela França, com bola batendo na trave, na cabeça do goleiro Carlos e entrando no gol. Para um moleque de dez anos, dessa vez a paixão pela seleção canarinho se esmoreceu em sofrimento acompanhado de compreensão. Também não foi fácil.

Passou-se o tempo.

De 1990 pra cá, entre um ou outro fiasco e o pentacampeonato mundial, os anos de 1994 e 2002 me deixaram embriagado e sem voz, orgulhoso ao voltar com mais uma estrela para minha casa nos EUA em 1994 (não que aquele bando de gringos soubesse a significado de um título mundial de futebol, seja este conquistado na terra de Tio Sam ou não), feliz ao desfazer aquela péssima impressão contra a fatídica França em 1998 e em destravar o grito de "É PENTA!" que engasgara quatro anos antes. Aquele menino que sonhou e chorou a década de 80 de sua seleção nacional (ah meu amigo, pelo menos meu Mengão me encheu de glórias!) tinha tudo para transbordar de alegria com as duas vezes em que a taça de campeão mundial foi erguida por mãos tupiniquins.

Mas quer saber? Não foi assim. A catarse não veio como esperada. A magia das Copas do Mundo se foi. O jogo já não era mais o mesmo. Aliás, há muito o jogo não é mais jogo, é negócio. Os 120 agora são 180 e os seis e os dez agora são quase trinta. Mesmo que o país ainda se pinte de verde e amarelo, mesmo que explodam gritos e fogos com os gols de Ronaldo e cia, mesmo com passeatas e trios-elétricos em comemoração, mesmo com minha própria alegria diante de um possível hexacampeonato, a sensação é que extinguiu-se o ritual, desfez-se a obrigação patriota, morreu a "brincadeira". Eu cresci e o futebol também.

O que me resta? Me resta torcer para que um dia eu possa ter um filho. Me resta torcer para que ele possa ser apaixonado como eu fui. Me resta torcer para que ele tenha a sorte de comemorar o título mundial que faltou à minha infância. Me resta torcer... como torci quando criança.

Espelho Meu...

Há tempos não coloco uma de minhas próprias fotos. Então...

Será que há cidade no mundo que supere a majestade de Paris?

Passei uma vida escutando de meu pai que Paris era inigualável em sua beleza e seu charme. E assim, fui me preparando para o dia em que finalmente colocaria à prova suas palavras. Pois eu lhes digo que minha preparação foi em vão. Por quê?

Bem... Sempre dei grande valor ao que acredito ser um dever de todo ser humano letrado: apreciar as riquezas - e não me refiro apenas àquelas fundadas em cifrões - das civilizações que habitaram e habitam este planeta, suas culturas, suas conquistas, suas filosofias, sua gente...

Pois eu lhes digo - melhor, eu lhes aviso - que não há livro, não há filme, não há artefato arqueológico, não há explicação falada ou escrita que possa fazer justiça ao primeiro contato com a capital francesa. Simplesmente, Paris não é uma cidade para qual a alma possa se "preparar". A cidade surpreende. A cidade se impõe de uma forma que a coloca, inesperadamente, acima de quaisquer expectativas.

Então, em vez de mandar a tradicional torre, a conhecida catedral ou a famosa avenida, mando esta do Palácio de Versailles, nos arredores de Paris.

Uma pequena observação: O que você vê atrás da fonte é o jardim; sim, essa imensidão que se estende quase até o horizonte é o jardim do palácio. Acredita? E diante disso, imagine só o resto...

Sadness

None of that usual spirited and cheerful banter in today´s post... Instead, today I write with a heavy heart.

Cinema and Theater are mourning the death of one of its leading actresses, the incomparable Maureen Stapleton. She was 80 years old.

An Oscar winner (for "Reds" in 1981) and a two-time Tony Award winner, Maureen combined a soft voice and soft face to hide an incredible capacity for the most intense drama and comedy. Her versatility, along with her indisputable talent made her one of my favorite actresses, as I'm sure is the case with movie and theater goers around the world.

Thank you Ms. Stapleton. It has been entirely our pleasure.

Against The Flow?

I discovered something tonight, and it is something which may come as an insult to some, a surprise to most:

I do not like Woody Allen.

Now, before you start barking obscenities at me and my family tree, let´s get some facts down. First of all, I am no great movie connoisseur when it comes to the technical aspects of producing a film and I am, by no means, a film critic. Second, I must admit that I have seen far too few of Woody´s films to truly be able to praise or criticize him. However, if you would be so kind to re-read my "first of all", please acknowledge that I am therefore eligible to say whatever the hell I want! So without further ado...

His movies seem to lack dynamics and they seem to lack passion. What it feels like to me is that Allen, an accomplished filmmaker considered a genius by many, is merely fulfilling whatever obligations or standards are expected of him. Seems like there's not enough energy to fuel his films.

Don't get me wrong, Woody Allen has long proven to be a great story teller. It´s just that his stories don´t seem to be doing his storytelling justice! Take for example "Match Point", which is the reason for this post. Despite some interesting twists and a fascinating and persistent catch-phrase ("I'd rather be lucky than good"), the story is positively trite!! It´s been told a million times in a million ways. It adds nothing. It drags itself out just a bit longer than may have been necessary. I would even go so far as to say that it bores the viewer in a few moments! And this may be just one of Woody Allen's signature traits, but the camera seems a bit static, a bit limited in light of the events that unfold before it. But hey, that´s just my opinion.

If you´re sitting there crucifying me for the outrageous quantity of garbage (hey, you said it, not me!) that has just come from my brain, through my fingertips, to the screen and into your eyes, I will make a promise:

If, after watching classics like "Play It Again, Sam", "Sleeper", "Everything You Always Wanted to Know About Sex (But Were Afraid To Ask)", "Crimes and Misdemeanors" and the likes, I realize that I am currently in the process of making a fool of myself to anyone who knows that Woody is indeed a master of his art, I will write another post to retract and beg forgiveness.

One final thought: Do you think it would be possible for Scarlett Johansson to act in every movie ever made, from here on in? And if so, do you think she could start every scene looking like she does in the first time she appears in "Match Point"? I swear, every man and woman in that theater gasped and every jaw dropped! Simply gorgeous...

Zoológico

Assisti ontem à noite uma das cenas mais estapafúrdias, mais asquerosas, mais assustadoras de minha vida. Não, não foi um assassinato, nem foi um estupro, nem foi um acidente. Foi um homem urinando. E depois do que vi, chego inevitavelmente à conclusão de que a sociedade brasileira se encontra em avançado estado de putrefação.

Um homem, vinte e muitos anos, raça negra, camiseta, bermuda e chinelo, andando pela Rua Barão de Ipanema em Copacabana pouco depois do anoitecer, me presenteia com a seguinte cena dos infernos:

Saca seu pênis de dentro de sua bermuda e, ainda em movimento, começa a urinar! Assim, sem pausa, sem cerimônia, sem vergonha, sem a mira de uma árvore... Apenas um arco dourado e cilíndrico caindo diante dos passos de seu autor. E assim continuou até que tivesse inteiramente aliviado! Dá pra acreditar nisso?

Comentei com um porteiro que assistiu à cena comigo: "É bicho, né? Um ser que faz uma coisa dessas só pode ser bicho!".

Éééé, meus amigos... A coisa está muito feia mesmo. Não sei se isso aqui tem jeito não....

Canarinho

Finalmente!

Demorou, mas finalmente voltou a camisa canarinho. Sim, aquela que desde 1958 exerce uma monarquia sobre o futebol mundial. De uns tempos pra cá, ela começou a perder sua cor original, começou a se encher de detalhes feios e desnecessários, começou a se descaracterizar, até que na conquista do pentacampeonato mundial em 2002, com seu amarelo neon e seus traços verdes diagonais, mais parecia uma pipa radioativa!

Ela até deu uma melhoradinha recente, tendo perdido a aparência descrita acima e tomando ares mais sóbrios. Mas ainda ficou um certo desconforto nos olhos, com aquele número com um círculo em volta que lembrava uma bola de bilhar e aquela faixa verde nas costas, no lugar do nome, que mais parecia que alguém tinha rasgado a capa de um super-herói. Sem falar que era uma camisa feita de um molde - o mesmo utilizado para as seleções de Portugal, Holanda, Estados Unidos, Coréia do Sul e México - mudando-se apenas as cores de seleção para seleção. Nada digno de um pentacampeão mundial, dono de um futebol único, celeiro inesgotável de mestres da bola.

Eis que finalmente o Brasil entra em campo em junho deste ano com a camisa que merece. Uma camisa de cor amarela verdadeira, forte mas sem berrar nem cegar os olhos, detalhes mínimos em verde na manga e na gola, escudo da CBF em discreto destaque e sobre o coração, swoosh da Nike no lado direito, número simples e sem firula no meio do peito. LINDA. Linda e sem perder a modernidade, com um tecido leve (sphere-dry, como denominou a Nike), e sem aquela tela interna que quase decapitou o Edmilson na Copa de 2002! Ah, e nada de molde utilizado e re-utilizado para países sem a mínima tradição nessa religião que chamamos de futebol.

Linda, moderna, simples e única. Já passava da hora, hein?

No Brainer

13 Going On 30...

Chick-flick? Check.
Corny? Check.
Predictable? Check.
Feel-Good-Don't-Have-To-Think-Too-Much-Romantic-Comedy-Like-A-Million-Others-Before-It? Check.
Storyline Done Before? Check. (as in "Big", Tom Hanks' classic)

So, why the hell spend close to two hours in front of the television watching something that has, according to the checklist above, so few attractions? Let´s see now...

How about this for starters: Jennifer Garner. Man, this girl just lights up the screen. She´s simply stunning! And not in a lingerie-model kind of way, but more like a girl next door who one day you look at and say "Whoa, what happened to YOU?". And even if she´s no Meryl Streep, she can carry a movie too.

What else? Some pretty good laughs, believe it or not! A dozen people dancing, despite their obvious discomfort, the entire choreography to Michael Jackson´s "Thriller" makes for not only a healthy round of hysterics, but also serves as a great revival of those fantastic 80´s which so many of us grew up in and now look back in nostalgia. In fact, the first twenty minutes of the movie are a faithful ode to 80´s pop culture - sights and sounds you thought you'd never see or hear again. Throw in some periodically funny dialogue and you have a delicious dose of endorphins running through your pipes.

You will, however, have to bear with the fact that the movie has that corny and ever-present "message" of righteousness, of what is virtuous, of going back and fixing your life´s mistakes. But at least it doesn´t pretend to be anything else. Like the title here says, it´s a no brainer, with the sole purpose of entertaining. And sure, it fumbles about and trips over its own legs once in a while as it tries to squeeze the story into two hours. Furthermore, as hard as it may try to distance itself, it is inevitably a spinoff of "Big". But hey, none of this is too difficult to overlook if you´re in the mood for a harmless laugh or two.

So go ahead. If you´re not looking to rack your brains with some mindboggling Euromovie, indulge yourself! Waste away in front of the screen, popcorn at your side. It´s good for your health once in a while.

Oh, two more things: First, take a look at the actor who plays her boss in the movie and try to figure out what other memorable character he played recently! It´s rather fascinating! Second, did I mention that Jennifer Garner is in this?

Árvore

Quero entender a essência das árvores
Caleidoscópios verde-luz
Pilares da atmosfera
Força brotando da Terra

E ainda, em face aos assaltos,
Respiram a fé na eternidade
Há milênios nos receberam
Em milênios nos entregarão

Lar, sombra, alimento, caminho
E acima de tudo pulmão
Pés firmes ancorando o mundo
Braços largos acolhendo a vida

A sinfonia do belo e vital
A flora, sua própria platéia
E sob o disfarce do vento
O delicado aplauso de infinitas mãos

Candy for Nature Junkies

Just before showing off to my camera in the picture below, nature gave us a taste of the fantastic waterslide it sculpted some millions of years ago. These days, long discovered by nature junkies, the adrenaline is there for the taking. So, if you like to watch, there´s plenty of eyecandy (just look down a post). If you like to feel, this here is sweets for the body!

By the way, the junkie there is none other than ME!

Comunhão

Há lugares nesse planetinha azul que nos proporcionam uma certa energia, uma comunhão com os elementos. São locais longe do concreto, das buzinas, da correria, de formigueiros humanos. Pelo contrário, aqui imperam o silêncio, o verde, as correntezas fluviais... Pois são exatamente esses os ingredientes que recheiam a beleza natural e o charme de Visconde de Mauá, Maringá e Maromba.

Cachoeiras belíssimas se espalham por todos os lados, umas enormes e imponentes, como se estufando o peito para abrir clarões na vegetação, outras pequenas e escondidas, como escaninhos da natureza. Araucárias, flores, grutas, borboletas azul-claras aos montes, estradinhas de terra como capilares se distanciando da civilização, pousadas aconchegantes e numerosas, umas remetendo aos tradicionais chalés Suiços, outras mais simples e agraciadas com redes, bem brasileiras... Enfim, um cenário para dissolver qualquer desgosto.

Paralelamente a toda esta paisagem bucólica, há também, se desejada, adrenalina em doses generosas! Pode ser na Cachoeira do Escorrega, onde se encontra uma rocha lisa, ondulada e de boa inclinação que, com o auxílio da forte correnteza do rio, impulsiona a pessoa ladeira abaixo até uma piscina natural, ou então no Poção da Maromba, que é também uma piscina natural, essa com um paredão que se ergue à sua lateral, oferecendo uma plataforma de uns cinco ou seis metros para o pulo dos mais corajosos (ou loucos, como queira interpretar!). Esse louco aqui pulou nove vezes no total!

Para completar, talvez a melhor truta que comi em toda minha vida, na Truticultura Santa Clara. Assada inteira na brasa, sua pele coberta em sal, é servida com molho teriaki e acompanhada por cogumelos cozidos no bafo. Juntamente com a explosão de paladar da primeira garfada, senti também pena, pois sabia que uma hora acabaria... Isso sem falar nos deliciosos sashimi e carpaccio de truta que iniciam a festa.

Como resumir? Talvez, a melhor forma de fazê-lo (e ao mesmo tempo quebrar esse clima de revista de turismo!) seja essa:

A lavagem de minha alma foi completa, o corpo revigorado por uma injeção de sensações que há tempos não sentia, a mente clareada por imagens às quais a câmera fotográfica não fez justiça. O Rio Preto, personagem principal dessa história, se espreme entre os estados do Rio de Janeiro e Minas Gerais... Mas poderia muito bem ter se espremido por minhas veias nesse fim de semana.

Mestre Chico

E do amor gritou-se o escândalo
Do medo criou-se o trágico
No rosto pintou-se o pálido
E não rolou uma lágrima
Nem uma lástima para socorrer
E na gente deu o hábito
De caminhar pelas trevas
De murmurar entre as pregas
De tirar leite das pedras
De ver o tempo correr
Mas sob o sono dos séculos
Amanheceu o espetáculo
Como uma chuva de pétalas
Como se o céu vendo as penas
Morresse de pena
E chovesse o perdão
E a prudência dos sábios
Nem ousou conter nos lábios
O sorriso e a paixão
Pois transbordando de flores
A calma dos lagos zangou-se
A rosa-dos-ventos danou-se
O leito do rio fartou-se
E inundou de água doce
A amargura do mar
Numa enchente amazônica
Numa explosão atlântica
E a multidão vendo em pânico
E a multidão vendo atônita
Ainda que tarde
O seu despertar


Falar o quê sobre alguém com a capacidade de escrever isso aí?

Blessings

Make the best of them, my friend. But don´t let the pieces lie where they may... Place them there! Best of luck,
B

If Einstein Were A Dog...

...This is what he would look like.

Meet my dog, Spock. If Border Collies are famous for their intelligence, well then, this would be a famous Border Collie! I got to thinking of how much he would be enjoying the 70 centimenters of snow that fell in Connecticut and decided to honor him with a blog. Somewhere way up in heaven, there´s a happy, great-looking, hilariously clever, bilingual dog barking at snowflakes and chasing down heavily bundled sledders.

Wow, fighting back tears here...
Good boy.

Wrong Place, Wrong Season

As New York glistens under more than two feet of fresh snow, I sit and await the next glacial age to maybe witness Rio under a white blanket. How beautiful that would be... As this will not happen in the next few minutes, let´s just appreciate what nature is capable of when it turns down the heat and turns on the faucet.

To add insult to injury, the place registering the highest amount of snow (at least as far as I've seen, with 28 inches!) is exactly Easton, Connecticut, where I used to live!

To my friends in New York and Connecticut: Wish I were there...

The Constant Gardener

For once I will bypass the traditional "movie review" detailing of the technical and artistic aspects of film, despite "The Constant Gardener" presenting itself as utterly brilliant here. Instead, I am forced to recognize that such elements must ultimately take a back seat to the clarity and brutality of the film´s message.

To best synthesize this, I have elected a stubby and unpretentions, albeit melodious little word as perhaps the most emblematic in dissecting what is truly essential in this film. I believe this word´s versatility is what makes it so applicable for this task.

And so, in light of the tragically common and calamitous events which ravage the African continent, and which are so sublimely depicted in "The Constant Gardener", I offer you the word:

WAKE


1. a) To cease to sleep;
b) To be brought into a state of awareness or alertness;

2. A track, course, or condition left behind something that has passed;

3. In the aftermath of; as a consequence of.

4. To keep watch or guard, especially over a corpse.


How exactly are these definitions applicable? Simple:


1. We who live confortably and blissfully, eyes closed in REM, unaware of the African catastrophy, must wake up to reality.

2. The mindless, soulless, cash-driven exploration of the African continent and the African people leaves in its wake an evergrowing cemetery of nameless faces.

3. In wake of the lack of the most basic of human needs, Africans themselves inflict their own wave of death and destruction.

4. Before the collective burial of Africa, the planet blindly attends what seems to be an interminable wake.


Some movies are prizeworthy not because of the art, but because of the humanity.

Fresta

Assim, discretamente, por uma fresta no Brooklyn... Será que há injustiça maior do que dizer que NY possui arranhacéus? Pois dentro da arquitetura, acho que nunca o céu se sentiu tocado por seda mais macia.

Foto tirada por mim em Julho de 2005.

Campanha

Senhoras e senhores (até parece...),

Começo hoje minha campanha eleitoral particular. E ao contrário desses parasitas que infestam nossa política, não gastarei nem um centavo público em fazê-lo. Aliás, não gastarei mais do que alguns minutos por mês! É tudo muito simples...

A partir de hoje utilizo este blog para expor minha intenção de voto nas próximas eleições.

VOTE NULO

Dentro desta pseudodemocracia (ou você ainda pensa que o povo tem em suas mãos o poder?), este é o único meio que temos para protestar contra a putrefação política neste país. Funciona assim:

No segundo turno, se nenhum candidato conseguir a maioria (mais de 50%) dos votos, a eleição está obrigatoriamente cancelada e um novo pleito será realizado. Melhor ainda: é automático o afastamento dos candidatos, pois eles não poderão mais concorrer à eleição e serão substituídos por novos nomes (não se trata aqui de devaneio: nas últimas eleições, conforme rezou a lei, 28 municípios do País tiveram suas eleições anuladas pelo imperativo do voto nulo).

Por favor, peço-lhes que espalhem isso para todos. É importante que não votem nem nos "candidatos" (risível, não?) e nem em branco. O voto é NULO. A urna, quando forem digitados números que não correspondam a nenhum candidato, dará ERRO como resposta. NÃO É ERRO!! É DIREITO SEU!! Digite 00 (zero zero) e confirme.

V O T E N U L O

Downside Up

In this upside-down world, wouldn´t you agree that one should position the camera accordingly? Well, that´s just what I did...

I believe it permits us to find beauty in a variety of unexpected ways.

When In Rome...

Do as the Romans do. When in Rio, do as the Cariocas AND ROMANS do. Apparently, that´s the way to go...

As I stood in a long and excruciatingly slow line waiting to cash in some traveller checks, I witnessed a tourist in a process of perfect adapatation to his surroundings. How, you ask?

After 3 minutes standing at the back of the line, an Italian man of about 30, as evidenced by his passport and his spoken language, realized just how long he would be occupying that very spot and very casually walked out of the American Express office. Gave up, right? Went back to his nearby hotel room and decided to come back some other time, right? No, not quite.

In an uncanny impersonation of a modern-day Brazilian, this man walked back into the office some five minutes later, this time holding in his arms a toddler, a little girl about 3 years of age, and without flinching, walked to front of the line. In case you have not yet processed this information, here is the way things work down here: Senior citizens (over 65), women in gestation, handicapped persons, and persons holding small children have the right to immediate assistance.

Well, from the behavior of the child I gathered that at least it was HIS child. But still, this little girl was way past taking her first steps (or needing to be in his arms, for that matter). I can only assume that he went up to his hotel room, got the little girl and came back.

So I say "well done, my Italian friend!" In a mere handful of days you have mastered the Brazilian art of "dar um jeitinho", which loosely translates to "find a quicker, easier, but not necessarily more respectable way" of getting things done.
Nevertheless, being one of those who tries his best to do things in the "slower, harder, more respectable way", and doing things in this manner in his native country and city (overseas I wouldn´t imagine doing things any other way!), I did not hesistate for one moment in giving this man a long, hard look of disapproval, of utter disgust even, for his actions. Whether it had the desired effect, I will never know...

But hey, I must be one in some ten thousand to behave this way. The other (and obviously "cleverer") 9,999 people probably would have done the same as the Italian. After all, stupidity feeds stupidity, disrespect feeds disrispect, and lack of character feeds from everything else.

Mother Nature´s Son

This is one of the places where I spent part of my childhood, in a day where mother nature was feeling "creative" and I, one of her more appreciative sons, had my trusty camera with me.

Deixa Que...

Hoje na praia eu vi e escutei, em cores e alto e bom som, o que é a doença deste país. Sentado sob minha barraca, assistia uma senhora de uns cinquenta e muitos e sua filha de vinte e poucos juntando seus pertences para encerrarem seu dia sob o sol escaldante da Barra. Sobrou, como de praxe, um montinho de lixo contendo copos de mate, sacos de biscoito Globo, cocos e outros detritos. Eis que escuto o seguinte diálogo:

Filha: Pega esses copos aí que eu pego o resto!
Mãe: Ah, deixe que os caras fazem isso!

Com essas sete palavrinhas, esse senhora resumiu, com eloquência, a atitude que domina grande maioria do povo brasileiro. E graças a Deus, posso escrever aqui a palavra "maioria" porque a própria filha dela se encarregou de catar o lixo. Ainda assim, nada mais me espanta; nem a total falta de consciência, respeito e classe da senhora (não somente dela) e nem o tradicional descaso com o meio ambiente. Aliás, pobres praias do Rio que são obrigadas a suportar essa gente porca e folgada que é o carioca. Mas isso é outra história...

O tema aqui é o "deixa que". Sina mor dessa gente que assiste, impassível e incólume, a extinção de tudo que é digno e essencial ao bem-estar de uma sociedade. É um defeito que varre a população em geral, desde o mais pobre, que às vezes parece não se interessar em aprimorar a própria existência (leia-se aqui PREGUIÇA para se instruir e se educar), até o mais rico, que lamentavelmente adota uma postura de desinteresse devido ao seu poder aquisitivo (leia-se aqui PREGUIÇA para usar de seu arsenal financeiro no melhoramento das instituições que regem este país).

E assim...

Deixa que o outro faz.
Deixa que o outro paga.
Deixa que o outro sofre.
Deixa que o outro pega.
Deixa que o outro reclama.
Deixa que o outro fala.
Deixa que o outro vota.
Deixa que o outro chora.
Deixa que o outro deixa.......

Eis que, deixando para o próximo, deixando para depois, o Brasil é largado às traças, exposto aos ladrões e aproveitadores, todos da mesma laia, que se proliferam nas favelas, passando por todas as classes e culminando escandalosamente no governo.

Mas não os culpem não! Não me venham dizer que o problema deste país é a corrupção e a incompetência de nossos governantes! O problema deste país é que temos 180 milhões de OVELHAS que, lideradas por absolutamente ninguém, se permitem serem encaminhadas placidamente a um penhasco. Isto sim é a maior vergonha.

Continents and Climates

Another picture taken by me (I took the one below as well but you wouldn´t know it if you don´t speak portuguese), this one in Segovia, Spain. Since I'm being cooked by the Rio de Janeiro heat here, I thought I would change continents and climates. So, you think I have a chance as a photographer?

Silhueta

Entre luz e sombra, qual oferece mais conteúdo?
A luz é o deleite dos olhos.
A sombra decora a imaginação.
Ou será a silhueta, que te dá um pouquinho de cada?

(Foto tirada por mim - a primeira de muitas que mostrarei aqui. Espero que gostem.)

A Second Chance

And a third. And a fourth. And a sixty-fourth, if necessary! Because good music is not necessarily the one that immediately pleases your ears. It´s the one that makes you think a little harder, listen a little harder, so that ultimately you might rise and fall a little harder. It doesn´t invade, it asks permission - and even in that, within all the sound, it does so in a silent manner. It begs for another "PLAY", even if it is not the center of attention. And it is often here that it makes itself heard more intensely, more meticulously. Soon enough, you are delicately assaulted by a pulsing of pitch, rhythm, melody and harmony in such a manner that it becomes addictive. It becomes essential. It inspires. It enslaves you and sets you free at the same time.

Several bands have afforded me such pleasures, from giants of music like Led Zeppelin, Pink Floyd and the Beatles to lesser known bands such as Marillion and not-yet-giants Coldplay or the Dave Matthews Band. They have all contributed to my undeniable awe of music´s capacities and influences.

Lately, and may I say that this is the reason for this particular blog, it is Radiohead which impresses me. I purchased "OK Computer" a while ago, based simply on word-of-mouth and musical reviews. Listened to it once. Listened to it twice, three times and declared it a "dissapointment". A few kilos of dust later, pulled it out again and threw it on the CD player for a little aural entertainment as I busied myself with other tasks. And then, ladies and gentleman, I urge you to re-read the first paragraph. Must I say more?

Eletricidade

Uma rotina vital de microchoques
Dedos pueris futucando tomadas à procura
Certas vezes nos acostumamos com a eletricidade
Torna-se despercebida e mundana, ou talvez anestésica
Baixando uma cortina sobre desconfortos maiores
Nos acomodamos, nos iludimos na calmaria
Despertados por um pico de energia
Sobrecarregados os sentidos, lamentamos, reclamamos...

Injustiça!
Pois que fique registrada minha gratidão.
A queda de um raio é mesmo fundamental, não?

Korean Monster

Aside from the booms, bangs and crashes, the laughs and giggles, the sighs and tears, a few select movies originating from the four corners of the planet have as their primary objective the exploration of the human psyche, both at its best and at its worst. Some would say, pardoning the clichê, that these movies investigate the soul.

There seems to be, and understandably so, a perduring tendency for the movie industry to focus on the "feel-good" aspects, portraying beauty, love, decency, virtue and the likes. But I ask you: How great is it when it all turns sour? Isn´t it a fantastic experience - and a satisfyingly unexpected one - when all hell breaks loose and reality hits the fan?

OLDBOY: A Korean movie which slowly crept into my "to watch" list. It is no masterpiece, it is no technological marvel, it is no great cinematographic feat. Yet, as I sat down to watch it, I could not imagine what was in store for me in the subsequent two hours. Scary to think that such a story could ever be concatenated in somebody´s head, but there it was. I will not give away the plot, as it deserves to be absorbed and deciphered individually, but please allow me to attempt a synthesis of its essence:

A monster is let loose from the depths of the mind.

The Human Flapjack

Flip over, on your stomach. Flip again, on your back. Turn to the left. Turn to the right. Shift your head on the pillow. Shift it back. Put your arms under the pillow. Take one out. Take both out. Slide your leg up. Slide it back down. Cross it over the other one. Flip over, on your stomach. Flip again, on your back. Ah, you´re getting the idea now...

Tired yet?

Well, imagine doing this for H O U R S. Welcome to the wonderful world of insomnia! Oh, if you ever get there, don´t fret. I'm right there with you! In fact, I'm there RIGHT NOW!! Isn´t it thrilling?

It´s now nearly 4 AM. I have to be up just over 2 hours. Any ideas which don´t involve pills, alcohol, or a sledgehammer to the back of the head?

HEEEEEEEEEEEEELP MEEEEEEEEEEEE!!!!!!!!!!!!